Porto Velho, 11 de dezembro de 2018

AMAZÔNIA: Ciclo da Borracha

A breve alegria de Zé Ricardo

Essa é a história de uma situação que se repete na região amazônica. A sucessão de ciclos econômicos sem nenhuma política de governo, seja federal, seja estadual. Tem sido feito tudo na improvisação. Foi assim do ciclo da borracha para o madeireiro, do madeireiro para a agricultura, da agricultura para a pecuária e da pecuária para a soja. Estamos sempre enterrando uma economia e abrindo exploração de outra, tudo na base do mais absoluto extrativismo.

Acompanhem, pois a história desse seringueiro que deve vivido lá pelos idos de 30 e que viu o auge do ciclo da borracha e que ao findar aquele período foi impelido a explorar madeira, sem nenhum conhecimento e preparo, o que resultou em um grande desastre como se pode ver à frente.

Zé Ricardo abica a prôa da montaria no tijuco e pula em terra. Lá no céu, em longa e sinuosa fila, um bando de jaburus corta o espaço, rumo ao sul. Imóvel, franzindo o sobrolho o caboclo acompanha com a vista o voo dos pernaltas e resmunga:

- T’esconjuro, peste!

Depois, põe o remo no ombro e sobe o barranco, num choutinho miúdo.

Anoitece. Para o lado da nascente, algumas estrelas piscam por cima da mata, olhando a agonia do sol. Do terreiro da barraca, um cãozinho magricela corre ao encontro do dono, abanando alegremente a cauda. Zé Ricardo entra em casa sutilmente, para não fazer ruído.

Gemidos abafados vêm, a intervalos, do quarto vizinho, separado por frágil parede de bambú. A porta do quarto entreabre-se e deixa passar uma cabeça de velha, envolta na fumaça do cachimbo.

- Como vai ela, comadre?

- Drumiu uma madornazinha; acordou agora – respondeu a velha.

– Trôuve as  encomenda?

Sem responder, Zé Ricardo entrega à velha parteira o que fora buscar no barracão: um pacote de alfazema, duas velas e um pequeno vidro com óleo de amêndoa.

- Na cozinha tem bóia feita: feijão e pirarucu – disse a velha, entrando para o quarto. Zé Ricardo não tinha fome. Tomas apenas uma xícara de café. Depois, corta tabaco, faz um cigarro e senta-se, fumando, à porta da barraca.

Numa visão retrospectiva, vários fatos de sua vida vão lhe desfilando pelo pensamento: sua mocidade no sertão nordestino; seu casamento na humilde capelinha da vila; o espetáculo dantesco da seca, aniquilando tudo; o êxodo da população sertaneja; a longa viagem para o Acre; o imundo gaiola repleto de emigrantes, subindo o Amazonas, o Juruá, o Tarauacá, até as cabeceiras dos últimos afluentes;  a chegada ao seringal; a luta do brabo no desalento dos primeiros meses, experimentando as surpresas da selva feroz e dominadora; o nascimento do primeiro filho, agora já quase rapazinho. Por um capricho da natureza, após longo intervalo de dezesseis anos, a mulher vai lhe dar outro filho. Um transtorno no ritmo de trabalho da pequena família.

Antes e extração do látex constituía a única ocupação do seringueiro. Mas com a crescente desvalorização da borracha, a vida tornou-se difícil, os saldos foram diminuindo e os débitos aumentando em cada fábrico.

Caboclo honesto, Zé Ricardo logo compreendeu a necessidade de recorrer a outra fonte de receita, para equilibrar as finanças e manter o conceito de seu nome. A extração de madeira, indústria incipiente, seduzia os seringueiros e estava desviando inúmeros braços, exaustos do trabalho improdutivo da borracha. Foi uma revolução, uma verdadeira febre de entusiasmo, abalando os velhos hábitos dos seringais. O comércio incrementou-se com a chegada de vários representantes de companhias exportadoras, disputando a primazia na compra de cedro e águano, madeiras abundantíssimas na região.

Zé Ricardo encorajou-se. Foi entender-se com um dos compradores e fechou contrato para vinte tóros. Por conta, recebeu certa importância em mercadoria. Grande estorvo, porém, logo surgiu: ocupados ele e o filho na extração da madeira, quem se encarregaria do trabalho da seringa¿ Abandonadas, mesmo por alguns meses, as estradas não tardariam a cerrar, invadidas pelo mato. Ademais, a nova indústria era apenas uma tentativa, visando compensar a baixa da borracha.

Confirmando os nobres predicados da mulher nordestina, Isabel ofereceu-se para substituir o marido e o filho no árduo trabalho da extração da seringa. Ela sozinha, tomaria conta das estradas. E, cada manhã, depois que Zé Ricardo e Pedro partiam para a mata, a corajosa mulher saía com o balde, rifle a tiracolo, e sumia na boca da estrada. Às vezes o Faísca, o esperto cãozinho que lhe servia de companhia, metia-se pela mata. Desaparecia. Daí a momentos ladrava longe, acuando alguma anta ou um bando de porcos selvagens.

Isabel interrompia o trabalho, deixava o balde com leite ao pé da seringueira e, guiada pelos ladridos, seguia cautelosamente, rifle em punho, bala na agulha, olhar atento. Um tiro reboava dentro da mata. O jantar daquele dia estava garantido. Ao anoitecer, os três regressavam à barraca. Enquanto Isabel preparava a refeição, Zé Ricardo defumava o leite que ela colhera. Na monotonia desse labor quotidiano, decorreram meses, até que o estado de Isabel, em adiantada gravidez, obrigou-a a ficar em casa.

A extração da madeira prosseguiu. Às vezes, Zé Ricardo desanimava ante o arrojo do seu empreendimento. Com a ajuda exclusiva do filho, receiava não poder cumprir o contrato. Vinte toros não era trabalho apenas para dois homens. Mas, estava endividado e com a palavra empenhada. Não podia retroceder. Para adiantar serviço, permutou alguns dias de trabalho com quatro rapazes, seus vizinhos, também madeireiros. Quando o inverno chegou, as árvores estavam roladas em toros, ainda dispersas no centro da mata. A derrubada era feita a machado. Não raro, os troncos estão circundados de sapupemas, espécies de cipós achatados, atingindo três e mais metros de altura.

É um estorvo. Aquelas excrescências duplicam a grossura da árvore. Derribá-la ao rés do chão seria trabalho exaustivo e inútil, de vez que as sapupemas são imprestáveis para toros de madeira. Recorre-se então ao mutá, espécie de jirau ou andaime de paus toscos, em roda do tronco, e que permite derribá-lo na haste, acima das sapupemas.

Feito o mutá, sobre ele se instalam os trabalhadores, equilibrando-se como podem. E os machados entram em ação, dias a fio. Golpes firmes, cadenciados por intervalos em que se ouve o ranger do gume no cerne. O suor escorre em bátegas pelas costas desnudas dos trabalhadores. Em dado momento, alguns estalos anunciam os primeiros estertores do gigante vegetal, ferido de morte pela lei da gravidade. Mais algumas machadadas, a árvore oscila, inclina-se para um dos lados.

Fugindo ao perigo de um esmagamento, os homens pulam do mutá e correm, enquanto o colosso tomba pesadamente ao solo, produzindo um grande ruído, que reboa longe, dentro da mata. Quem alí chegar, dificilmente reconhecerá o local. Em sua queda fragorosa, o águano arrasta as árvores adjacentes, cujos galhos estão entrelaçados nas alturas, ligados por fortes liames de cipós e parasitas. Onde, há pouco a floresta se ostentava exuberante e sombria, existe agora, uma enorme clareira sobre a qual o sol despeja jorros de luz.

Dir-se-ia que algum duende travesso e galhofeiro por ali passara, comprazendo-se em destruir tudo. Sob o montão desordenado de troncos partidos, galhos retorcidos, raízes arrancadas, o chão esburacado e coberto de gravetos e cavacos. E o gigantesco águano com a fronde mergulhada no travesseiro, jaz deitado naquele leito de ruinas, donde sob um cheiro forte de terra revolvida e folhas amarfanhadas.

Desgalhada a arvore, é o tronco dividido em toros de vinte ou trinta palmos. Começa então, a segunda fase, quiçá a mais difícil do trabalho: o arrastamento dos toros para o leito do igarapé. Alí aguardam o repiquete que os conduz ao rio, para serem entregues ao comprador. Nem sempre é possível encontrar madeira de lei à margem dos igarapés. Para o arrastamento dos toros, abrem-se grandes estradas, com oito ou dez metros de largura, numa extensão de um, dois ou mais quilômetros, conforme a distância da árvore ao igarapé mais próximo. Essas estradas parecem avenidas rasgadas no centro da floresta.

Derribada a mata, toda aquela larga faixa é desobstruída. Os troncos são aparados ao rés do chão e arrancadas todas as raízes que possam dificultar a passagem dos toros. Inicia-se o arrastamento, por meio de longos cabos de aço. Uma das extremidades do laço enlaça o toro, e a outra é presa no engenho, um carretel giratório movido pelo braço dos madeireiros.   

À proporção que o engenho roda, o cabo vai se enrolando no carretel e o toro marcha vagarosamente, empacando aqui, numa saliência do terreno, enganchando ali, numa raiz que escapou do machado. Atrás, vai deixando largo sulco, cavado no solo pela compressão do enorme peso. O trabalho é perigoso. As vezes, a um daqueles puxões, o cabo retesado parte-se, e a ponta, impelida com força, vai fustigar os operários, retalhando rostos, decepando membros.

Sentado à porta da barraca, Zé Ricardo continua absorto a fumar. Auxiliado apenas pelo filho, atrasara-se muito no serviço. Só em fins de março conseguir terminar o arrastamento da madeira. Atestando a pertinácia do seu esforço, vinte bonitos toros aguardavam água, no leito do igarapé. Aquilo representava sua liberdade econômica. Confiando na excelente qualidade dos toros, Zé Ricardo fazia cálculos. Pagaria a mercadoria recebida por conta do contrato, liquidaria seu débito com o patrão do seringal. E já planejava melhor safra para o ano seguinte, com uma numerosa turma de trabalhadores madeireiros, chefiada por ele.

Logo, porém, um grande receio desmorona seus planos: - E se não chover mais?...

Com a madeira ainda na mata, perdera as enchentes de janeiro, fevereiro e março. Abril deu apenas ligeiras enxurradas que não conseguiram, sequer, mover os toros. Em maio costuma haver boas chuvadas, para o repiquete do “lava-praia”. E assim sempre apelando para o dia seguinte, decorreu a primeira quinzena de maio, sem um pingo d’água.

Fitando o céu estrelado, na ânsia de vislumbrar algum sinal de chuva, Zé Ricardo lembrou-se do bando de jaburus que avistara, à tardinha, quando voltava do barracão. Jaburu é prenuncio certo de verão. E o pobre caboclo sofre, naquela noite...Sofre a preocupação de perder seu trabalho; sofre, ouvindo os gemidos da esposa, sua boa e dedicada Isabel, no doloroso labor da maternidade; sofre, com pena do filho, o seu querido Pedro, dormindo na mata sozinho.

Como a barraca distava cerca de duas horas do local onde estava a madeira, Zé Ricardo fez um taperi no barranco e ali passou a dormir, em companhia do filho. Caso viesse alguma chuva, durante a noite, eles lá estariam, a tempo de aproveitar a água e guiar os tóros igarapé abaixo. Mas o estado de Isabel requeria a presença do marido em casa. Pedro foi obrigado a ficar só no taperi.

O coração do pai ficava preocupado. Uma fera podia atacar o rapazinho, durante o sono. Pedro era um filho muito especial. Tinha apenas dezesseis anos, mas possuía qualidades de um homem. Zé Ricardo costumava chama-lo, com orgulho, “o meu braço direito”. E ele merecia. Trabalhador, ativo, obediente e amigo do pai, jamais se queixara. Estava sempre disposto para os mais árduos serviços, a qualquer hora do dia ou da noite.

Abstraído nesses pensamentos, Zé Ricardo não notou uma grande nuvem, escura e pesada que subia da nascente. Aos poucos, uma aragem começou a soprar, sutil a princípio, depois mais forte, sacudindo a copa das árvores. Impelida pelo vento, em breve a nuvem cobria todo o céu, já riscado de relâmpagos, prenunciando uma borrasca iminente. A natureza amazônica preparara, com requintes de gala, mais um soberbo espetáculo da luta dos elementos. Não tardaram os primeiros pingos, fortes, pesados, como gotas de chumbo estalando sobre a palha da barraca.

E por fim, a chuva arreia, torrencial, em catadupa diluviana. Lufadas de vento, assobiando no beiral, penetrando pelas frinchas das paredes de paxiuba, atiravam borrifos d’água dentro de casa, molhando tudo. Esquecidas as tristes preocupações que há pouco, o acabrunhavam, Zé Ricardo não cabe em si, de contente. Aquele aguaceiro é a salvação de sua madeira, presa no fundo do igarapé. Aquela chuva foi enviada pelo céu para a sua redenção. Lembra-se no entanto, do filho, enfrentando sozinho na escuridão da noite, os perigos da tempestade e a fúria da correnteza, arrastando os toros.